Э Х О

Я изредка пишу стихи

Иной раз даже не плохие,

Но всё равно они мои,

И мне как память дорогие

То эхо пройденных дорог,

Событий полупозабытых,

Нечастых радостей, тревог,

Пологом времени укрытых,

Всех вёсен, жарких летних дней,

Осенней сумрачной прохлады,

Тягучих зимних холодов

Желанных встреч благой отрады,

Мелодий, чудных голосов,

Нас в даль нездешнюю манящих,

Но тайны счастья и любви

В глубинах призрачных таящих

И если нынче между дел

На всё былое оглянуться

Стихи, случайные друзья,

Невнятно всё же отзовутся.