Притча

В земле своей пророков нет

Удел привычный их – забвенье

Так издревле устроен свет,

Из поколенья в поколенье

Признанье, почести, успех

Сулят комфортное круженье

И благоденствие для тех,

Кто выдал форму за прозренье,

Но бутафорский антураж,

Подмена сокровенной сути,

Плод не таланта и труда,

А лишь науковидной мути

Её создателю почёт

И прочие земные блага,

Кустится пышно пустоцвет

Так, как крапива вдоль оврага

Он будет времени рекой

Смыт и унесен безвозвратно

Себе ж на корысть пошуметь

Для многих больше, чем отрадно,

А тех, кто истину блюдёт,

Чей путь тернист и многотруден,

Толпа не сразу признаёт -

Свет маяка в близи не виден.